Tortilla de patatas

Batí los cinco huevos en un bol, pizca de sal y perejil picado. Abrí el envase que contenía las patatas asadas que preparan en Los Pollos de Carpanta. Las troceé a conciencia, las eché en el bol, mezclé todo muy bien y lo freí en una sartén con poco aceite con un par de vueltas al aire de doble salto mortal.
La mitad para mi plato, el treinta por ciento para Migue y el resto se quedó en la nevera. La tortilla de patatas es una de mis cenas favoritas y me fui al turno de noche más contento que unas pascuas, algunos nos conformamos con poco.
Debían ser las cuatro de la madrugada cuando la recordé. Un triángulo isósceles de apetitosa tortilla de patatas me esperaba en la nevera. Ya no me la pude quitar de la cabeza y durante el resto del turno lo imaginé decenas de veces: La tomaba entre mis manos para introducirla en el panecillo que me compraría en la Tahona de Las Fuentes, descorcharía una botella del Somontano, una par de chatos y feliz como una lombriz.
Migue trabajaba de mañana y me encontré con la casa estaba vacía. Conecté el ordenador para comprobar el correo, puse a Rubén Blades en el loro y abrí la nevera para descubrir, horrorizado, que la tortilla de patatas había desaparecido.
En la segunda estantería, entre las latas de Ambar y las de Coca-Cola, se encontraba el plato de postre vacío, frío y con migajillas de mi tortilla soñada. Al principio pensé que se abría ido a dar una vuelta y que regresaría cuando menos la esperase, después sopesé la posibilidad de que alguna banda de mafiosos hubiesen perpetrado un secuestro express para espollicarme mis pocos ahorros y, por fin, caí en la cuenta de lo sucedido: Migue había desayunado pincho de tortilla y café con leche.
Pille un mosqueo de muy padre y señor mío, de acuerdo que en nuestro contrato matrimonial no especifica quien se come la tortilla de patatas sobrante pero, después de catorce años ejerciendo ese privilegio, creo que tengo algunos derechos adquiridos, al menos me podría haber pedido permiso ¿no?
Pan, longaniza de Formiche Alto, un par de vinos y me fui a la cama todavía cabreado. No me podía dormir. La tortilla de patatas ocupaba todo mi pensamiento, daba igual si me ponía boca arriba, boca abajo, pa´lli o pa´lla. Supongo que fue el cansancio quien me llevó hasta los brazos de Morfeo. Una vez sobrepasado la primera fase del sueño me vinieron a visitar los titiriteros de Pingaliraina. Estaban ataviados con coloridos trajes y portaban guitarras, bandurrias y todo tipo de percusiones. Llegaron bullangueros y sin ningún tipo de remordimiento me cantaron en verbenera algarabía:
Mi mama compró la planta Renata
porque le salió bastante barata.
Le gusta el jamón, las fresas con nata
pero lo que más le gusta
es la tortilla de...
Efectivamente, seguro que lo has acertado listillo.
Pasada la fase de pesadillas y maquinaciones para la venganza logré dormir un par de horas. Fue Migue quien me despertó cerca de las tres de la tarde. Lo hizo con uno de sus besos especiales que empieza manchego y acaba en ligero morreo ochentero. Ligero pero suficiente para que el sabor satinado de sus labios penetre en el interior de mi cuerpo. Aquel beso no me supo a Los Huracanes, ni a las Casas Nuevas, ni a la Peña del Cachirulo. Aquel beso de mediodía me supo a tortilla de patatas.
Desperté sobresaltado, irracional, desbocado. Ella creyó que respondía al beso tierno con otro apasionado de boca entreabierta y preludio al amor. Pero yo no pensaba en esas veleidades, yo sólo quería comerme mi tortilla de patatas. Y los labios dejaron paso a los dientes, y los dientes a los bocados, y los bocados a los mordiscos desmedidos, rabiosos y pantagruélicos. Me zampé a mi mujer en un abrir y cerrar de boca.