Buenas noches

El invierno ha vuelto a darse el piro, será porque el hombre del tiempo no consulta el calendario laboral del cierzo. Dos y once minutos. El turno terminó a la diez de la noche. En “El Puerto” me esperaban los paisanos, no piensen en embarcaciones, ni en romanos surcando el Ebro, eso lo dejamos para la Expo. “El Puerto” es un restaurante del Paseo La Mina (mina, una palabra que nos unía a todos los comensales). Leí la carta presuroso, como siempre, tan presuroso que sólo memorizé las primeras líneas, por eso pedí “Chanquetes con huevos fritos” Un mitómano de mi tamaño no pide es plato cuando ha llorado por la muerte de Chanquete (y para entender esta particularidad mental es obligatorio ser natural de este país llamado España y que la fecha de nacimiento este situada en la década de los sesenta del siglo pasado ¡Dios mío!)
La elección fue un acierto y desde entonces, desde que me comí los chanquetes con huevos fritos la noche fue una delicia: Pablo que quiere hacer un curso de clown ¡y yo con él! la clases de salsa, merengue y yoquesé de Wilmar, las copas a siete euros hasta que el IPC de un par de calles las puso a diez euros y el frío, el frío de la calle Roger de Tur, un frío de primavera porque Prince, que antes fue the artist before call Prince, y un poco antes se llamó Victor, vaya, que mi adorado Prince puso todo el genio del funky en mis orejas para llevarme hasta el barrio sano y salvo mientras el gremio del taxi se perdía los habituales seis euros del ala, nada que objetar a esos conductores que tantas veces me han dejado, y me dejarán, en el portal de casa, y a los que siempre, con independencia de la emisora sintonizada en sus radios, les deseo un buen servicio.
Conecto el ordenador por puro instinto y para aplacar el sabor amargo que me invade porque hace unos días que no escribo en este blog, y no tengo nada previsto a corto plazo, tan corto como mi…, y me agobio, y me pongo un chupito de, un chupito de…, un chupito de DYC y a tomar por culo el glamour. Lo siento pero soy incapaz de hacer brotar la leyenda que me gustaría brindar a los bizarros lectores de estas líneas. Menos mal que ha venido Carita Boronska: