Yo era un bailongo

Yo era un bailongo. Recuerdo la reata de esperma bailando en cadeneta hasta que uno de ellos cambió el paso y me fecundó. Recuerdo mis bailes intrauterinos en las fiestas de San Cristóbal patrón de los conductores. Recuerdo el círculo para rifar con el chivirikú chivirika chivirikurikurifeo dónde siempre estaba bailando. Recuerdo cuando era lateral derecho y siempre bailaba samba a lo largo de la banda. Recuerdo haber bailado en todas las verbenas de mi pueblo en sesión de tarde, noche y charanga; con mi novia hasta su desfallecimiento y el resto de la velada con señoras, señoritas y algún marinero del Dédalo; también he bailado en la Playa de las Canteras con la gorra de paseo del Ejercito de Tierra como única vestimenta. Recuerdo la coreografía de la música del Telediario, de los pajaritos y hasta del Bimbó. En mi memoria guardo los nombres de orquestas míticas como Manci, Acrópolis, Zambra y un ciento más. En esa salsa me he criado musicalmente, en el territorio del baile agarrao. Un baile que yo también quise depurar, huir de la técnica pachanguera para aspirar al rigor académico de una escuela de baile. Me gustó la experiencia, domar los instintos para ceñirte a lo establecido, me gustó pero no pude resistirlo. La tendencia verbenera de pueblerino estaba tan metida en mi comportamiento ante el baile que, en cuanto olvidaba dónde estaba, cuando empezaba a disfrutar, entonces, ¡maldita sea!, regresaban todas las poses, los vicios y las malas costumbres de esos pasos torticeros que aprendí de jovencito. Así que tuve que dejarlo porque no disfrutaba, y el baile, señores, es la mejor medicina para olvidarse de este mundo y gozar de la estupenda sensación de ser el rey del mambo.
Las noche de los jueves en Expo Zaragoza están amenizadas por la Big Band JG Dancing Stars, una impresionante banda con una sección de vientos compuesta por nueve maestros (Nota para mitómanos: Juraría que el Trombón de Varas estuvo en el inolvidable Huracán Ambulante de Bunbury), batería, percusión, teclados, piano, bajo, guitarra, el director y cuatro cantantes, de ella, de la vestida de rojo, del color de su voz, de su figura, de su sonrisa, de ella me enamoré durante las dos horas de actuación, luego con las luces todo volvió a la realidad.
Una excelente verbena clásica ejecutada con maestría, un recorrido por todos los ritmos latinos, ¡Dios mío como frasea el cantante cubano de la banda!, el homenaje a Glenn Miller, Ray Coniff y Frank Sinatra, el pasodoble imperial, un bolero para derretirse y un rabioso swing. Una verbena de altos vuelos, elegante, exquisita, suavecita pero con ritmo, agradable, un espectáculo por todo lo alto que se repite todos los jueves en el Anfiteatro 43.
Mientras la verbena avanzaba y ganaba en adeptos, ¿qué hacía quien esto escribe? ¿Dónde paraba el bailongo declarado, el killer dancer de cuando el Chapito era el Rey? Era la primera vez en mi vida que asistía a una verbena sin dar un paso, ni un mísero paso, nada de nada. No me atreví a danzar sólo, la vergüenza hace tiempo que me prohibió bailar con desconocidas y allí estuve, sentado en el suelo, viendo disfrutar a los demás, que es una de las peores maneras de mirar. Marcaba el paso con el pie y poco más. En ese trance me fui hundiendo, entre una cañita y otra y otra más y poco más hundido, temeroso porque algún fusible dijera hasta aquí hemos llegado chaval, agazapado para sobrellevar algún peligroso ataque de melancolía, triste, muy triste, consciente de la caída en picado, disfrazado de carcamal, agonizante tras el objetivo de la cámara de fotos.
Pero aún guardo una esperanza: Volver a ser el que rompe el hielo de la pista vacía, como hicieron estos señores de ahí abajo: