Insomnio

De nuevo me ha ganado la noche y aquí me tiene entre el insomnio antiguo de cuando aún era capaz de soñar, y un insomnio mucho más moderno de víspera de festivo con un teclado, dos gintonic y blogspot. De salto en salto llegué al penúltimo de los espejos de Sophie, un lugar al que siempre vuelvo en busca de la frescura juvenil, de la inteligencia, de la energía.
En mi última visita encontré unos versos como los que cualquiera de vosotros ha escrito en una libreta con cuadrículas anilladas al amor. Los leí con la pereza de las tres de la madrugada y demasiados fotogramas en las venas. Esas palabras han sido la lanzadera que necesitaba en una noche como esta, el camino hasta el recuerdo de cuando los sueños eran perfectos. He saboreado su pintalabios con sabor a fresa, el roce lúbrico de sus manos frías que apretaban mi culo, el torpe enredo de mis dedos entre las presillas que guardaban el manjar de sus pechos y los resortes secretos del deleite a borbotones. También me he reencontrado con los amigos, cuando esa palabra era tan importante como cada una de las pedaladas hasta llegar a Los Huracanes donde nos dejábamos la piel tras una pelota y pensaba que el mundo sería siempre así: El esfuerzo conjunto, hombro con hombro, la puerta de la victoria como meta y la gatera de la derrota traspasada con honor.
Ahora apagaré la luz y todo se desvanecerá.
Aunque sigo vivo, estos viajes en el tiempo me recuerdan el aroma rancio del que camina derechito al fracaso. Solo tengo que esperar.